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（（，编号“x-7”
。
他认得这个格式，是外围联络人交接时用的暗契。
他烧掉纸角，灰烬吹散。
电话又响。
“你藏得很好。”
李云山说，“但你知道最有趣的控制方式是什么吗？”
沈墨等他往下说。
“不是锁住门，是让门开着，但你知道外面全是枪。”
“你试过用钢笔杀人吗？”
沈墨反问。
“试过。
笔尖戳进太阳穴，比刀还利索。”
“那你应该知道，笔杆敲桌子，吵不死人。”
电话那头笑了，但笑声短促，没到尾音就断了。
敲击声恢复，回到最初的三短一长，可节奏比之前快了02秒。
沈墨低头看地上的钟面图。
第七组，快到了。
他走到画箱旁，手指在箱盖敲了四下。
里面回了五下——异常信号。
他立刻掀开盖子。
陈小满睁着眼，嘴唇发紫，手指抽搐，耳朵不停摸动。
芯片信号在增强，像是被远程激活。
他摸出随身药瓶，倒出一粒抑制剂，塞进她嘴里。
她咬牙，他用拇指压住她下颌，强迫咽下。
三分钟后，抽搐停止。
他合上箱子，锁紧，然后从画箱底层抽出最后一支炭笔。
这不是普通炭笔，笔身中空，装着一节电池和微型点火装置。
他拧开，把导线连到墙角的老旧电线接口上。
这是他早年埋的备用电路，连着屋外一根废弃天线杆。
只要通电，会短暂干扰无线电通讯，持续三十秒。
够他冲出去。
但他没动。
炮艇的声音停了。
水面恢复安静。
电话最后一次响起。
“沈墨。”
李云山叫他名字，第一次没用“沈老师”
。
“你的画室，还有八分钟。”
敲击声再次响起，三短一长，同步他的呼吸。
沈墨站在画室中央，左手握着画笔铜环，右手贴在画箱表面。
他没看窗外，也没看地上的路线图。
他只盯着那部老式拨盘电话，听筒悬在半空，线微微晃动。
远处，第一发炮弹升空的火光，映亮了芦苇丛的边缘。
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